Жизнь странная штука... Не пойму, что со мной происходит? И у кого я спрашиваю???
Да... Плохо, когда тебе кажется, что ты это в то же время не ты... или ты видишь себя со стороны... Это как кружиться на карусели... Всё плывёт и сливается в один сплошной ком... И ты не можешь отделаться от чувства незавершённости, которое давит на тебя изо дня в день… Ты ничего не можешь с ним поделать, а точнее с собой… И потому с каждым днём оно растёт, увеличивается и заполняет тебя изнутри… Гадко, но что поделаешь? Или ещё можно? Ведь ещё не поздно, правда?

Ты мой маяк, что светит сквозь моря,
Сквозь тьму ночную, путь мой освещая.
Ты мой причал вдали от корабля,
Ты мой рассвет, гроза в разгаре мая.

Ты словно ветер в жаркий летний день,
Ты как цунами в мирную погоду.
Ты для меня желанней всех, нужней!
Ты мой бриллиант, мой клад, моя свобода.

Ночь медленно спускалась на подоконник, где, свесив ноги, сидел старый охотник… Должна сразу предупредить, что это не был обычный любитель пострелять уток и даже не мастер ходить на медведя… Его искусство было намного тоньше и требовало большей ловкости…
Каждый вечер с наступлением темноты этот человек покидал свой дом и отправлялся на поиски приключений, потаённых людских желаний и страхов… По своей природе он был коллекционер… Только в отличие от обычных марок он собирал сны…

Звонок. Осторожные шаги за дверью и короткий приглушенный разговор.

    - Кто?

    - Телемастер.

    Хозяин  квартиры, высокий  белобрысый юноша  осмотрел меня долгим изучающим взглядом.

    - Дима, - представился  он.

Белый Мерседес замер перед светофором. Андрей щелкнул выключателем тюнера и загадал примету: «Если первая мелодия не попса, то вечер сложится удачно. Оттянусь по полной». Плавные фортепианные  звуки легкими бабочками порхнули из автомобильных динамиков.

     Темная  фигура высокого худощавого  мужчины мелькнула в свете дорожного фонаря. На зебре перехода мужчина оглянулся. «Женька! Одноклассник!» – Андрей приоткрыл дверцу.

Луч апрельского солнца. Утро. Начало  всему.

      «Поезд  Москва – Феодосия» прибывает  на третью платформу», – глухой бубнящий голос диктора  эхом покатился  по асфальту платформы. Смешной  пластмассовый скелетик плюхнулся между моих ног и мордочкой тоскующей под скамейкой рыжей таксы. Такая знакомая безделушка.  Смутная догадка оживила память.

      – Ваша вещичка? – я протянул соседу по скамейке забавную связку маленьких пластмассовых косточек.